Я сижу в библиотеке, полный смутными мечтами. На меня же смотрят книги золотыми корешками, И мне грезится: в тех книгах души авторов сокрыты; Их страдания и чувства в тех листах печатных влиты. Все, что жгло их и терзало, все их мысли и стремленья, – Все живет бессмертной жизнью здесь во славу просвещенья