Мать… Мы землю так называем, Когда растим хлеба и цветы, Когда в ракете над ней взмываем И видим, какая она с высоты: Чистая, чистая, вся голубая – Это, наверное, потому, Что мамы ходят по ней, улыбаясь Детям, будущему своему. Черные, белые – разные мамы. Очень трудно им иногда. Бывает, их губы сжаты упрямо, Но в добрых глазах улыбка всегда. Это кусочек солнца их детям, Это, быть может, надежды луч… Мама! Мама! С именем этим Я бы хотел подняться в ракете Выше самых высоких туч. Взял бы цветов – миллиард букетов – И разбросал бы их над планетой. Мамы получат их, улыбнуться – И сразу повсюду наступит лето.
|